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El copo. Mira, amor


Mira, amor, la vida ya no es igual que antes, cuando aquello amaneció sin ser esperado por nadie. Y, sin embargo, es seguro que el cielo tiene aquel color naranja que un día, por primera vez, descubrí en el precipicio del sol hacia su cueva.

Verás, amor, es como si una nube grisácea se hubiese introducido en aquellas retinas con las que gocé visionando la naturaleza de forma distinta a como la veía el resto del mundo. Las olas, por ejemplo, rompían al revés, mar adentro; o aquel mimo al depositar la hermosa manzana en la roja duna antes de penetrar con mirada delirante la eucaristía diaria del equilibrio entre vida y existencia. Por aquellos tiempos, vivir y existir conjugaban el verbo amar, y todo era un gozo que perfumaba la sagrada terraza.

Sentía la vida en el último poro de mi cuerpo. Todas las palabras, incluida esa con la que denominan al Misterio, Dios, tenían sabores y colores diferentes. Ahora Dios, para mí, es un monosílabo que no rima con amor.

Y bien pensando, amor, no ha cambiado nada, solamente que el desvarío se ha convertido en cordura y, por ello, todo, hasta la maldita pandemia, lo vemos lógico y desde la perspectiva del gave peso de la responsabilidad.

Ya no se cruzan mis cables ni me tiro al suelo para jugar con aquel tren de hojalata con el que pasaba las horas en instantes de fugacidad lúdica.

Mira amor, hemos dejado de creer que éramos mayoría absoluta, que el mundo lo creábamos a nuestro antojo, que el cráter del volcán siempre iba a estar en ebullición. 

Creímos tanto en nosotros, que dejamos de ser; pero fue maravilloso saber contar hasta dos. Tal vez con ese número, tú y yo, supimos alcanzar  el auténtico infinito.

 

 

 

 

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